Parola di Bunker. Ladro, truffatore, delinquente, canaglia. E scrittore. Maledettamente scrittore. Che ti chiedi come sia possibile che un uomo che ha passato metà della sua vita adulta in galera, in mezzo a una violenza inaudita, parte di quella stessa violenza, come sia possibile dico che quest’uomo sia così inequivocabilmente uno scrittore.

E lo è ancor di più quando quella che mastica e risputa sulla pagina è la sua, di vita. Ho finito da poco Come una bestia feroce e ora sono immersa in Educazione di una canaglia, la sua autobiografia. Libri zeppi di verità ma anche ricchi di scrittura. Senza fronzoli e senza orpelli. Scrittura di testa e di pancia, lontana anni luce dal cuore.

Eppure, quando sfiora il tema della scoperta della scrittura, Bunker ha un guizzo, un soprassalto di emozione. Segno della sua vocazione. Quest’uomo è stato una canaglia. Ma è stato anche, e soprattutto, uno scrittore.

Eppure queste increspature sanno di slancio, di un corpo che si raccoglie prima dello scatto, come quello di un felino. Verso l’alto, dritto, senza esitazione. Resta impresso sull’obiettivo il quieto paradosso: l’aspirazione verticale e la curva rassegnata che cerca riposo nella terra.

Il moto grigio ricorda sassi scagliati da un ponte in un fiume urbano. Onde di mare invernale, rabbioso e in disordine. E quella collana di foglie è processione di imbarcazioni da pesca, gusci leggeri e colorati carichi di reti indurite dal sale di mare insulare. Il muschio è spuma, vibrare leggero di pesci appena sotto il pelo dell’acqua.

Sul fondo del mare c’è un mostro. Ha il viso nodoso, i tentacoli distesi e la bocca in procinto di aprirsi. L’acqua gorgoglia intorno, risucchiata da labbra di pesce.  E se si rovescia – il mare, dico – si fa cielo. Frastuono di nubi scomposte, vortice di vento a sollevare fogli di giornale.

E il manto di foglie rosso cupo è luce di tramonto, soffondere del sole che va a dormire sfiorando le spalle al secolare testimone del tempo.

Ecco, mentre sono aggredita dai brividi di questa discesa all’inferno così “quotidiana”, mi sono imbattuta in un articolo che mi ha gelato il sangue. Un regista israeliano, Chanoch Zeevi, ha realizzato un documentario dal titolo “I bambini di Hitler”, intervistando i discendenti dei nazisti.

Tra le storie riportate nell’articolo, quella che mi ha sconvolta riguarda la pronipote di Goering, Bettina, che, stando a quanto riportato dal giornalista, avrebbe dichiarato: “Io e mio fratello ci siamo fatti sterilizzare per non creare altri Goering “.

Ciò che trovo tragico è che questa donna, in qualche modo, si comporti proprio come i nazisti, considerando i suoi geni “malati”, temendo di poter trasmettere ai suoi figli la mostruosità dell’avo. Proprio come il regime hitleriano ha ritenuto di dover sterilizzare i malati di mente, depurare il Reich dal sangue ebraico, eliminare gli omosessuali.

Per fortuna non manca un accenno a una storia ben altrimenti significativa. Katrin Himmler, pronipote del capo delle SS Heinrich Himmler, sposata con un ebreo figlio di un sopravvissuto all’Olocausto. “Non ho mai avuto paura del fatto che il sangue malvagio di Heinrich scorra nelle mie vene, un giorno racconterò a mio figlio tutta la storia”.

Perché è troppo facile dare la colpa al sangue. Come sapeva bene anche la Arendt.

Bella anche l’idea di accompagnare i video con le immagini degli autori e con la trascrizione dei testi. E poi insomma, io ho sentito quello che metto qui e mi è piaciuto un sacco. Sì, lo so, notoriamente non capisco nulla di musica. Ma l’ho trovato comunque piacevole da canticchiare e bello dal punto di vista visivo.

E bella la metafora della scienza come “poesia della realtà”. Eccolo qui.

Symphony of Science – The Poetry of Reality (An Anthem for Science)

Ora, non è che quattro persone possano far media. Specie queste quattro, così diverse tra loro e rispetto ad altri. Però insomma, a me questa cosa ha dato da pensare. Tutti pronti nella risposta. Tutti certi che fosse scontata. Nettamente separati uomini da donne.

Ci siamo fatti una risata, ma un piccolo tarlo mi resta. Però vabbè, a me tutto sommato non va male. Come donna e come mamma di un figlio maschio!

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